feijão e broa

hoje não escrevo de comida, apesar da vossa apreciação precipitada do título do post. "beans and cornbread" é o nome de uma música, escrita por jordan louis.

"beans and cornbread had a fight..." tudo começa com uma disputa destes dois amigos, e a broa diz "...now that's alright, meet me on the corner tomorrow night...", luta marcada.

"...been in this pot since half past tow / swelling and puffing and almost due...", aquecimento feito, e lá vão eles "...beans grabbed cornbread by the toe / beans said cornbread let me go...", até que "...beans hit cornbread on the head, cornbread said i'm almost dead...".

mas nesta altura, contra as previsões mais belicistas, "...beans told cornbread now get up man, you know that we go hand in hand..."!

e dá exemplos:

"...hang out together like sister and brothers... / ...like shrawberries and shortcakes... / ...like liver and onions... / ...like bread and butter..."

nada como uns abanões (não necessariamente físicos) para as pessoas notarem a sua (evidente) compatibilidade, "...that's what beans said to cornbread".

sorriso mortal

são cinco e meia da manhã e a rtp acabou de emitir a "morte em veneza" do visconti. está visto que serviço público começa às três da madrugada...

é um filme excelente, a qualquer hora. poucos diálogos, excesso em cenários e adereços (fantásticos). muita expressividade gestual, olhares que tanto são obscenos como invejáveis. é a história de um homem de meia idade que se perde de paixão pela beleza do jovem tadzio, rapaz polaco, numa veneza invadida pela peste (cuja presença quase cheiramos). como todos os pecadores, morre, mas porque há misericórdia no mundo, morre a olhar para tadzio, a entrar na imensidão do mar.

por mais excelente que esteja o filme, e está, é-o menos que o livro do thomas mann. comprei o livro por acaso, numa feira manhosa, em sintra. nunca tinha ouvido falar dele.

mann não tem as imagens do visconti, mas consegue pela escrita expressar muito mais profundamente toda a torrente de descontrolo do artísta (no livro, aschenbach é escritor, no filme músico). e onde as imagens são confrangedoras e até algo ridículas, a escrita preserva a genuinidade da paixão.

é uma paixão homossexual, pedófila. isso nunca é disfarçado (aliás, se o filme está preso à história do livro, o livro escolhe a homossexualidade e a pedofilia como pano de fundo), mas não é relevante na história que se conta. é uma história de paixão pela beleza (o rapaz que faz de tadzio, belo como um raio de sol, é tal como eu o tinha imaginado, ao ler o livro), e de como alguém se perde por ela, mantendo, todavia, controlo comportamental, por mais que a alma esteja em ebulição.

há apenas uma ocasião em que tal não acontece, quando o rapaz lhe sorri, e ele tem de se escapar para um banco de jardim escondido; "não deves sorrir assim, ouviste? não deves sorrir assim a ninguém!" (cito de memória, tenho o livro emprestadado, mais uma vez).

para mim, a história ilustra muitas coisas, a mais importante delas é que se deve amar (neste caso trata-se de paixão) sem pré-conceitos, usufruindo, tanto quanto formos capazes, da intensidade emocional que nos for proporcionada. porque todos morremos, algum dia, mas nem todos chegamos a viver.

elogio do comboio

há uma coisa engraçada acerca de andar de comboio: nunca sai da linha (deus vosso senhor nos livre e guarde), mas cada viagem é uma caixita de surpresas. gosto desta incerteza do que vai acontecer, em paralelo com a certeza do percurso, que nos fica tão disponível para apreciar.

é seguramente o meio de transporte mais romântico (excepto a cena da emanuelle no avião e umas quantas viagens rodoviárias na a1, mas confirmam a regra). quem nunca gozou uma sedução num comboio (e então quando havia os saudosos inter-regionais de antigamente, com os compartimentos!)? quem nunca deu um orgasmo a uma companhia feminina, num comboio da linha de sintra, em hora de ponta?

e se viajarmos com filhos, que delícia vir o caminho todo nas mesas do bar dos inter-cidades, a ver filmes no portátil, a jogar ou na conversa. há sempre alguém que se senta connosco, nunca se sabe quem. e quantas vezes temos diversões gratuitas...

e vir à larga, confortáveis, a ler um livro. ou ao lado de uma rapariga gira a ler um livro que já lemos, e queremos debater. caramba, mesmo que a rapariga seja feia. ou que seja um fulano gordo que devia pagar parte do nosso bilhete, porque tem parte do rabo no nosso lugar, mas empresta o jornal e tem sentido de humor.

ou vir a dormir a viagem toda (despertador do telemóvel ligado, claro). já experimentaram dormir num expresso da rodoviária? óh martírio, óh impossibilidade, "rais parta" a ideia de vir nisto! num avião também se dorme bem, é verdade, e pela proximidade, é mais fácil sonhar com anjos (ainda faço um elogio da sata, se voar com uma emanuelle nalguma viagem...).

e há ainda os comboios de brincar, os mais antigos com carris e carruagens realistas (uma fortuna), mas também uns mais recentes, módulos de madeira, muito infantis e coloridos. já coloquei uma fotografia deles, num post antigo, é dos meus brinquedos favoritos, e o gustavo também gosta.

quando lhe digo que vamos viajar de comboio, fica mais contente do que eu. gosta de se meter com as pessoas, não sei a quem sairá. o pior é quando passa boa parte da viagem a dizer com qual das outras passageiras eu devia namorar. em voz alta...

a bôla de carne da minha avó

sou um bom garfo. também sou um bom copo. ainda por cima, sou guloso. não me vou alongar nisto, ainda me desgraço mais.

hoje vim só para falar do meu prato favorito, a bôla de carne da minha avó. não é que não haja mais uma dúzia de outros que não lhe ficam a dever em paladar, mas acontece que a minha avó usa um ingrediente imbatível: um carinho tremendo.

quem já provou, sabe do que falo, quem a conhece, também.

prendas

uma coisa que gosto, é de dar prendas. não gosto de as dar nas datas festivas, aniversários ou (principalmente) natal, é mais saboroso quando têem factor surpresa.

a parte melhor disso é a escolha delas, das prendas a dar. imaginar ao que aquela pessoa mais genuinamente reagiria, e em que sentido. se ficaria alegre, contente, se iria sorrir, rir ou gargalhar, se se sentiria confiante e compelido a fazer algo, ou qualquer outra reacção.

é um acto de manifestar conhecimento e proximidade. há uns meses atrás, uma pessoa que adoro partiu-me o coração, "não sei que te hei-de dar nos anos". aquilo deu debate comprido, amuei (oui, je boude, et alors?), mas a rapariga saiu-se bem, e cresceu em cima disso, e ainda a adoro.

pois eu hoje escolhi uma prenda excelente para o meu filhote. não foi por ser cara, nem por ele a ter pedido alguma vez. mas eu sabia como ele ia reagir, que ia perceber para que era, que ia ajudar a resolver uma das pequenas questões que ele vai tendo para resolver, day to day. sabia porque lhe estou próximo.

também dei uma ao meu mano, que fez anos. pudemos estar todos juntos, mas mesmo todos. he wouldn't want anything else (já tem o resto).

à noite, calhou falar com um amigo, "tl", que ligou ao meu irmão a dar os parabéns, e recordei uma história de há bastos anos atrás, que guardei:

numa daquelas reuniões de amigos para trocas de prendas de natal, aconteceu que um deles, teso (hang on, my friend), tinha comprado prenda apenas para, penso, duas pessoas, explicou-se por isso, e deu uma delas a alguém, que não recordo. a outra deu-a ao "tl", que é, das pessoas que conheci até hoje (sorry, anjo, por mais que goste do que desenhas), aquela cujos desenhos mais me entram, mas um preguiçoso de primeira, muito mais do que eu. a prenda era uma caixa de lápis, algo do género. custou-lhe dinheiro, e ele tinha pouco. ao dar os lápis, disse só "desenha, #+»!%&<".

atracção pelo abismo

num post antigo, penso que acerca de pré-conceitos, falei em mulher ideal, algo do género. devo ter dito que era uma questão cultural, essa criação que cada um faz.

suponho que a mulher ideal de cada um toma contornos mais adultos, menos maternais, à medida que avançamos na puberdade.

não tive a sorte de avançar na minha na época da sophia loren, da brigitte bardot ou da cardinale. por outro lado, já estava bastante avançado no tempo da juliette binoche (somos contemporâneos, o ideal controi-se com mulheres mais velhas).

na minha puberdade, mesmo sendo injusto para várias outras (a começar pela valérie kaprinski), tenho de reconhecer que o meu imaginário girava à volta da nastassia kinski. "paris, texas" marcou-me (aquela camisola sobre a pele), mas tudo começou com um filme francês de que ainda guardo imagens fortíssimas, "a lua na valeta" (onde também entrava a victoria abril).

foi neste, na intensidade da personagem da nastassia e da relação dela com o depardieu (que invejei de morte, porra, acho que ainda invejo), que me desgracei para a vida.

a verdade é que necessito (de há uns anos a esta parte, conscientemente) de relações e ligações com semelhante grau de intensidade. mas não se culpe apenas a nastassia, ela só iniciou o problema, que eu depois alimentei em tantos outros filmes, livros, quadros, esculturas, músicas. e em tantos locais, cheiros, sabores, conversas, ideias, mulheres.

uma amiga, que me conhece muito, diz que tenho atracção pelo abismo. uma espécie de capitão ahab, com fétiche por sandálias, em vez de baleias.

relações abstractas

wassily kandinsky foi um pintor russo, final do século XIX.

foi a primeira alma a teorizar o abstraccionismo, compreendendo e expondo (extremo prazer de entender e dar aos outros esse conhecimento) as potencialidades das formas e cores na representação gráfica. escreveu livros teorizando-o, que ainda hoje fascinam estudantes (pelo menos no tempo em que eu ia à faculdade) e nos ajudam a encontrar a nossa própria forma de representação.

mais, não se limitou a adquirir e transmitir conhecimento, aplicou-o. nas suas obras, se nos abstrairmos (risos), podemos perceber as relações entre os vários elementos representados, e o que cada um contribui para o conjunto no geral.

porque arte é uma representação da realidade, mesmo abstracta, que mostra como essa realidade pode ser melhor. o objectivo maior da arte é tornar o mundo melhor, na perspectiva do autor, bien entendu.

a mim fascinam-me as relações entre as pessoas, o modo como cada um pode influenciar e interferir no ser relativo (e já não absoluto, isolado) que é o outro, tal como ao velho wassily fascinavam as relações entre as formas e as cores.

por isso as provoco (às pessoas). vejo se encaixam, qual criança a ver se a pirâmide cabe no buraco do cubo. claro que não cabe, quase nunca cabe. mas, algumas vezes, na tentativa de encaixe, cria-se uma relação mais forte e saborosa que o mero encaixe. porque se encaixar é crescer, descobrir é crescer mais, e crescer mais forte.

gosto de fazer parte do crescimento dos outros (mesmo cometendo excessos), adoro ficar a saber que fiz parte de algo que conseguiram. por isso, ser pai é a coisa que faço com mais prazer (e também melhor).

é assim que eu cresço.